Plutón

Hoy leí en el Página12 una noticia que me hizo temblar los hueso, parece que hay un terrible debate por si se debe considerar a Plutón un planeta o no. Hay manifestaciones y todo, como se muestra en la foto al costado (gentileza de la gente de Página).
Después dicen que a la grey le chupa todo un huevo, y miren la reacción de miles de militantes dispuestos a defender la dignidad de un planeta, pequeño, pero con un valor total para pararse frente al espacio y bancarse la lluvia de meteoritos como buen merecedor de su lugar.

Yo pensé que ocupaba mi tiempo en boludeces como tocar el saxo (mal) y fumar dos atados por día (mal). Por suerte el mundo tiene problemas para todos, muchos se queman el bocho para descubrir una nueva vacuna, otros para buscar la forma de erradicar el hambre en Sudan, otros buscan crear nuevos consumos en la clase media burguesoide, otros simplemente te cagan la existencia. Otros se preocupan por Plutón.

Vean la nota, algunos van a llorar de emoción:


http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/futuro/13-1991-2008-08-30.html

Mañanero

Esto lo escribí en el 17 camino a la libreria donde laburo en San Telmo, esas cosas sin sentido que me sirven de catarsis por tener que levantarme temprano, como odio no ser escritor.

Doce, silla, prestaciones, mil cuatrocientos, verde, boludeces que te dicta la realidad. Andas como ameba en el mar de sopa, tratando de captar vivir, postear en el facebook, morir por las noches y renacer en renacuajo. Triste maquinita de adaptación social. La maquina de vivir, todo el tiempo tratando de encontrarle un sentido, un montón de gente creyendo en mentiras, vos incluido. Sería mucho mas fácil para mi si todo fuese mas sincero. Creerme dueño de la realidad, sentir que se me escapa de las manos, la paranoia diaria. Hormigas en mi tinglado, arañas en los rincones, todo tiene un sentido. Todo como una caja negra para descubrir, para alterarme y resaltar mis verdaderos dotes. Enojado, triste, alegre, capo, imbécil, altruista, forro, todos son para mi, y todos son mentiras. La verdad es una gran útero, una gran sopa para abrigarnos y protegernos de la culpa de ser libres. Mas y mas vaquitas al matadero, martires en cada esquina muriendo por nada, viviendo contentos por morir por nada. Realmente todo cobra sentido después del quinto martillazo al quinto dedo. Mierda mierda mierda, cual es la caja negra? cual es la cobra que me va a picar la gamba esta noche? Todo el tiempo buscando una idea por la que morir. Mierda!

Algunas mierdas que se me ocurren

El alma universal te dicta mandatos de vida que no estas dispuesto a llevar a cabo, y todo por que te sentis un inadaptado social, que no puede disfrutar los frutos que el universo humano te brinda. En una epoca quizas mejor o peor, según como se mire, te alimentaste de los buenos momentos y te sentias en paz y en armonia, ahora el hambre es voraz, y todo tiene que establecerse bajo ese orden de cosas, peligrando la estabilidad de tu alma. Ya no creo que encuentren tu yo en ese caos de yoes andando por el mundo, desparramados unos contra otros, tratando de captar lo positivo, separando la espiga buena de la mala, derrochando y pijoteando a la vez, como buenos mezquinos y como buenas personas que algunos son. El tiempo no dice nada, un corte, transversal de un punto, y hay todo un caos de opiniones y teorias. Nada vale tanto como pensamos que vale, pero quien puede discutir el valor a las cosas?. Vas a salvar tu mundo, con mucho esfuerzo y con viento a favor, vas a quemar tus horrores y matar tus miedos, uno a uno, y va a ser una lucha personal contra la nada, contra el vacio irreversible, y vas a llorar, reir y hacer todas las cosas que hacen los seres humanos. Pero el precio por la verdad es altisimo, y nadie esta dispuesto a pagarlo, y la verdad relativamente es un fraude que no estamos dispuestos a aceptar. Morir, nacer, vivir, levantarse y caminar entre los muertos, estamos condenados a la inexplicable ciencia de no entender que hacer con esta conciencia, para que utilizarla. Es un arma que se dispara a si misma.