Mañanero

Esto lo escribí en el 17 camino a la libreria donde laburo en San Telmo, esas cosas sin sentido que me sirven de catarsis por tener que levantarme temprano, como odio no ser escritor.

Doce, silla, prestaciones, mil cuatrocientos, verde, boludeces que te dicta la realidad. Andas como ameba en el mar de sopa, tratando de captar vivir, postear en el facebook, morir por las noches y renacer en renacuajo. Triste maquinita de adaptación social. La maquina de vivir, todo el tiempo tratando de encontrarle un sentido, un montón de gente creyendo en mentiras, vos incluido. Sería mucho mas fácil para mi si todo fuese mas sincero. Creerme dueño de la realidad, sentir que se me escapa de las manos, la paranoia diaria. Hormigas en mi tinglado, arañas en los rincones, todo tiene un sentido. Todo como una caja negra para descubrir, para alterarme y resaltar mis verdaderos dotes. Enojado, triste, alegre, capo, imbécil, altruista, forro, todos son para mi, y todos son mentiras. La verdad es una gran útero, una gran sopa para abrigarnos y protegernos de la culpa de ser libres. Mas y mas vaquitas al matadero, martires en cada esquina muriendo por nada, viviendo contentos por morir por nada. Realmente todo cobra sentido después del quinto martillazo al quinto dedo. Mierda mierda mierda, cual es la caja negra? cual es la cobra que me va a picar la gamba esta noche? Todo el tiempo buscando una idea por la que morir. Mierda!