Un rompe bola?

Hace dos semanas conocí una flaca. Hacía mucha referencia entre lo que la masa es y el consumo, las diferencias... Yo la respeto mucho, es buena mina, una artista plástica de puta madre, pero....es tan boluda.

Yo siento que no, pero soy igual. Me hago fanático de autores no muy conocidos para sentirme un toque mas exclusivo. Busco bandas under inglesas que no las conoce ni el loro. Busco artistas de jazz olvidados. Todos los temas que saco, que toco, trato que no sean muy conocidos.

Esto es la búsqueda de la identidad o soy un ganso?

El gamulan, los lentes Ray-Ban, los pantalones príncipe de gales, la remera de Jaco Pastorius, las All Star, que diferencia tienen con un jean azul corte clásico, mocasines, camisa blanca, escote en v, uniforme de bohemio de San Telmo VS uniforme de remisero que va a un solos y solas. Somos tan pelotudamente culturales, los pseudo bohemios nos sentimos tan a gusto en este juego, en este limite, en este disfraz.

Lo peor es sentirse fuera de algo, creo que eso es lo mas grave , como que la maquina no nos toca, no contribuimos al capitalismo salvaje, no tenemos el ultimo celular, y comentamos orgullosos que con nuestro pantalla monocromatica nos alcanza, y nos sentimos tan livianos y tan diferentes del capocha que tiene el ultimo motoroker, al ganado que es arrastrado por la cruel cadena del marketing.

Fuimos a ver a Fidel cuando vino a la Argentina, y aplaudimos, y comentamos en el laburo que fuimos, y vimos con resentimiento al compañero que nos hace cara, y lo vemos tan inside del sistema. Nos elevamos por encima...de que?

El ambiente de la musica también es un criadero de canallas. Vi de todo. Abundan los músicos del palo que pregonan la libertad y firman contratos usureros con discográficas multinacionales. Otros cancheros que escuchan Schoenberg, defensores del atonalismo simplemente para oponerse a lo clásico, para oponerse a algo sin saber a que mierda. Los avant garde son comparables con los científicos que se matan por sacar una nueva teoría solo para lucirse.

No digo que este mal el egoísmo, lucirse, etc, digo que sean sinceros y que no disfrace(mos)n todo con la pseudobohemia banana, los altos ideales, el altruismo, etc etc etc etc

Yo no estoy en contra que la gente no entienda nada, estoy en contra que la gente crea entender. Soy un rompe bola.

PD: la imagen de miro es para darle un toque de color, nada mas, (malditos avant garde)

Un puchito

Hace una semana durante un ataque de tos me senti un nabo con el pucho en la mano.

Comencé la tarea de tratar de dejar de fumar....

Alguien tiene algún consejo? porque ya escuche de todo:

-Laserterapia
-Flores de Bach
-Unas pastillas que te dan cagadera
-Parches de nico
-Un martillazo en la sien
etc etc

Mi técnica hasta ahora consiste en pensar en los viejos que tosen todo el tiempo, en comer beldents hasta que me duelen las encías, en comer halls hasta que se me parte el estomago de acidés, y tomar mate hasta que se me pone la pupila verde mateina. Con sus resultados parciales voy tirando.

Hace poco llegué a la conclusión, bueno mi terapeuta influyó, que todos mis idolos/as fuman/ron (o son/fueron adictos/as).
Los ves a Cortazar, Sartre con el pucho en la mano, hasta Gardel y el cantante de Oasis.

Que vicio con onda la puta madre.

El pucho termina siendo una de esas novias, que nos hace mal, pero que las amamos, que las dejamos y volvemos y asi la eterna cinta de moebius.

El beldent se me puso duro y sin gusto, voy a probar con el martillazo en la sien.

LEVANTAMUERTOS

Almafuerte es un chabón medio olvidado. Hay una gran deuda de reconocimiento con don Pedro Bonifacio Palacios.
No quería tentarme con postear los Siete Sonetos Medicinales...pero soy de carácter débil. Hay un fragmento que es un levantamuertos:

(...)
¡Piú avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
No te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
Y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!

¡Molto piú avanti!

Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes;

Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos..., ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos!...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piú avanti ancora!

El mundo miserable es un estrado
Donde todo es estólido y fingido,
Donde cada anfitrión guarda escondido
Su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado;
No demuestres temor ni al más temido;
No creas que jamás te hayan querido
Por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
Sin que apostrofe al sol su labio yerto,
Cómo ansía las nubes el desierto
Sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el Infierno; pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltissimo piú avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
Y los férreos estúpidos leones,
Encerrasen dos flacos mocetones
En esa frágil cárcel de las fieras,

No habrían de yacer noches enteras
En el blando pajar de sus colchones,
Sin esperanzas ya, sin reacciones
Lo mismo que dos plácidos horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
No como el tigre sanguinario y maula,
Escrutarían palmo a palmo su aula,
Buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
A escrutar las rendijas de tu jaula!

(...)


Levanta eh!!

Domingo Muerto

Los domingos a la noche son lo peor.

Cuando estas bien, son medio bajón

Cuando estas en una de estas épocas son simplemente lapidarios

Son esas herencias que te quedan de la escuela primaria (siete de la tarde ya estabas masticando el lunes a la matina).

Los domingos son días para tener sexo hasta quedar dormido, fumar marihuana hasta quedar dormido, tomar ansiolíticos hasta quedar dormidos, o simplemente quedarse dormido.

La otra es pegarle por el lado de la cola, asumir el bajón, hacerse carne del dolor. Te tiras al enemigo con una granada en la mano y te inmolas. Te lees un cuento bien abajo de Chejov, escuchas tangos, reflexionas sobre lo que nunca vas a volver a vivir, chateas con alguna ex novia.

Como buen masoquista soy de esta última sub especie. Que bien y que mal me hace estar en el pozo.

....(2)

Ultimamente vengo rumiando mucha bronca, bronca que el bondi siempre se me vaya cuando llego a la esquina, bronca que nunca viene de una el ramal que yo espero, bronca por las moneditas que nunca cubren la cuota del viaje diario, bronca que en el banco no te cambian, bronca que el kiosquero me mira con bronca por querer sacarle unas monedas comprando dos sugus con dos pesos. ¿notaron estos hechos murphianamente comunes?

Esto, simplemente por el bondi y las monedas, a modo de ejemplo

De mi vida ni hablar, no se que onda, es el año, es el .... racha puta.

Opciones para descargar la bronca:

- Gritar contra la almohada y quedar como Tom Waits
- Pegar patadas a la pared
- Cantar canciones de Anthrax al taco
- Putearse con algún chofer de bondi
- Llorar hecho una bolita en el piso del baño
- Leer un libro de Bucay y sentirse insuperablemente idiota.
- Decirle a los niños que el mundo adulto es una mierda
- Decirle a un amigo depresivo que la vida tiene cosas hermosas, que tiene que disfrutar como niño, y sentirse insuperablemente idiota.
- Correr hasta que los pulmones efectivamente colapsen

Algunas están probadas empíricamente

Charlie Charlie

Hoy removí unos discos y me acorde lo que quiero a este negro.
CHARLIE PARKER uno de los mejores saxos altos y un improvisador explosivo.
El Hendrix del jazz ... un tipo practicamente autodidacta. Una infancia pobre en Kansas, un comienzo musical a los 13, la banda de la escuela, algunos clubes , New York, y llegar a ser capo del Bebop.
Una vida bastante loca, con drogas, alcohol y muchos lios, para morir a los 35 hecho pelota. Clásicos personajes de la musica.
Locura necesaria para revolucionar el mundo.
Les recomiendo el cuento "El perseguidor" de Cortazar, no es fiel reflejo de la vida de Parker pero es un detalle de color.
Les recomiendo(2) el tema "Lover man", un lindo blues tocado con un sentimiento que se te caen los lompa.
Bueno nada mas, no estoy muy inspirado. Debería hacer algún comentario medio depre para ser fiel a mi estilo, pero no se me ocurre un pomo.

Como me gustaría tocar como Charlie....

Casi para un tango

Cosas buenas y malas que tiene la separación. Me separé hace siete meses. Luego de pasar por momentos que pensé que me moría comprendí lo que fui ganando. La pareja no funcionó y listo, un poco de culpa mía, un poco de culpa de ella, cuando te querés dar cuenta no hay dialogo, no hay emoción, no hay cura. Sí hay algo seco, algo como un esqueleto, que está muerto pero que esta y te recuerda cada mañana que eso fue un ser vivo, algo que palpitaba, tenía su propio latido.

En fin, pasa siempre lo mismo, se vuelven un par de veces, se tiene sexo otras tantas mas, con un poco de pasión renovada por el morbo de no volver a verse mas. O verse por mail, o por el chat y finalmente por una cuestión de profilaxis mental dejas hasta los mas pequeños cabos. Y cada tanto el corazón da cimbronazos cuando hay encuentros casuales en la calle. De manual casi....

Se duplica el consumo de cigarrillos....

Se duplica el consumo de pastillas para dormir....

Mi departamento, que durante la pareja solía estar medianamente ordenado y limpio, comienza a parecer una cueva, las pilas de ropa pueden quedar semanas, torres de babeles de trastos y platos, el piso pierde brillo, hay mas fauna como cucarachas y polillas, la cocina se pone opaca y la grasa genera graciosas figuras que pronto parecerán pinturas de Jackson Polloc (como corno se escribe?). Del baño ni hablemos....Constitución, Retiro...

Por el contrario, yo que en las últimas épocas estaba algo descuidado, comienzo a ponerme coqueto, me afeito, me lavo la cabeza todos los días, compro ropa nueva, pienso en función de una visión externa de mujer. Pero en un principio las ganas de estar con alguien son mas bien un nulo escapismo. La búsqueda es casi una obligación. Luego el cuerpo empieza a pedir posta, y cualquier mina viene mas o menos bien. También están las ganas enfermas de volver a estar con Ella, ganas que todo el tiempo hay que poner en la balanza por la profilaxis mental.

Así poco a poco vas tirando, te vas armando un camino entre la maleza, donde te encontras con cosas muy lindas, otras no tanto y otras... punto. Cada tanto el dolor te pega una puñalada, alguna pareja que va de la mano, o un padre alzando en brazo a su hijita, el reflejo de tu utópica familia hecha mierda esta ahí, la herida saca pus. El saldo quizás sigue siendo mas negativo.

Cuando el dolor va cediendo paso a la tranquilidad todo se resume en una gloriosa calma, como la de un guerrero que gana una gran batalla.

La nostalgia es una condición mía, mala, debilidad fea, pero es mía, soy así, que se le va a hacer ...

........

Hoy vi morir el día como tantos otros, vi un atardecer sin sol, descubrí la eterna mentira diaria que me condena. Creo en otros mundos, pero se que jamas los voy a tocar, ni siquiera se imaginarlos. Mañana cuando viaje otra vez en el bondi voy a sentir la aterradora conciencia que alguien va a ocupar mi lugar en el asiento, como yo lo estoy haciendo con algún pobre infeliz de hace cuarenta años, algún empleado bancario o un comerciante. Fui testigo de tres choques, casi muero dos, lastimé gente y me lastimaron, vi llorar y lloré, y la comedia sigue, sigue su curso porque no hay nada mejor que hacer.

Plutón

Hoy leí en el Página12 una noticia que me hizo temblar los hueso, parece que hay un terrible debate por si se debe considerar a Plutón un planeta o no. Hay manifestaciones y todo, como se muestra en la foto al costado (gentileza de la gente de Página).
Después dicen que a la grey le chupa todo un huevo, y miren la reacción de miles de militantes dispuestos a defender la dignidad de un planeta, pequeño, pero con un valor total para pararse frente al espacio y bancarse la lluvia de meteoritos como buen merecedor de su lugar.

Yo pensé que ocupaba mi tiempo en boludeces como tocar el saxo (mal) y fumar dos atados por día (mal). Por suerte el mundo tiene problemas para todos, muchos se queman el bocho para descubrir una nueva vacuna, otros para buscar la forma de erradicar el hambre en Sudan, otros buscan crear nuevos consumos en la clase media burguesoide, otros simplemente te cagan la existencia. Otros se preocupan por Plutón.

Vean la nota, algunos van a llorar de emoción:


http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/futuro/13-1991-2008-08-30.html

Mañanero

Esto lo escribí en el 17 camino a la libreria donde laburo en San Telmo, esas cosas sin sentido que me sirven de catarsis por tener que levantarme temprano, como odio no ser escritor.

Doce, silla, prestaciones, mil cuatrocientos, verde, boludeces que te dicta la realidad. Andas como ameba en el mar de sopa, tratando de captar vivir, postear en el facebook, morir por las noches y renacer en renacuajo. Triste maquinita de adaptación social. La maquina de vivir, todo el tiempo tratando de encontrarle un sentido, un montón de gente creyendo en mentiras, vos incluido. Sería mucho mas fácil para mi si todo fuese mas sincero. Creerme dueño de la realidad, sentir que se me escapa de las manos, la paranoia diaria. Hormigas en mi tinglado, arañas en los rincones, todo tiene un sentido. Todo como una caja negra para descubrir, para alterarme y resaltar mis verdaderos dotes. Enojado, triste, alegre, capo, imbécil, altruista, forro, todos son para mi, y todos son mentiras. La verdad es una gran útero, una gran sopa para abrigarnos y protegernos de la culpa de ser libres. Mas y mas vaquitas al matadero, martires en cada esquina muriendo por nada, viviendo contentos por morir por nada. Realmente todo cobra sentido después del quinto martillazo al quinto dedo. Mierda mierda mierda, cual es la caja negra? cual es la cobra que me va a picar la gamba esta noche? Todo el tiempo buscando una idea por la que morir. Mierda!

Algunas mierdas que se me ocurren

El alma universal te dicta mandatos de vida que no estas dispuesto a llevar a cabo, y todo por que te sentis un inadaptado social, que no puede disfrutar los frutos que el universo humano te brinda. En una epoca quizas mejor o peor, según como se mire, te alimentaste de los buenos momentos y te sentias en paz y en armonia, ahora el hambre es voraz, y todo tiene que establecerse bajo ese orden de cosas, peligrando la estabilidad de tu alma. Ya no creo que encuentren tu yo en ese caos de yoes andando por el mundo, desparramados unos contra otros, tratando de captar lo positivo, separando la espiga buena de la mala, derrochando y pijoteando a la vez, como buenos mezquinos y como buenas personas que algunos son. El tiempo no dice nada, un corte, transversal de un punto, y hay todo un caos de opiniones y teorias. Nada vale tanto como pensamos que vale, pero quien puede discutir el valor a las cosas?. Vas a salvar tu mundo, con mucho esfuerzo y con viento a favor, vas a quemar tus horrores y matar tus miedos, uno a uno, y va a ser una lucha personal contra la nada, contra el vacio irreversible, y vas a llorar, reir y hacer todas las cosas que hacen los seres humanos. Pero el precio por la verdad es altisimo, y nadie esta dispuesto a pagarlo, y la verdad relativamente es un fraude que no estamos dispuestos a aceptar. Morir, nacer, vivir, levantarse y caminar entre los muertos, estamos condenados a la inexplicable ciencia de no entender que hacer con esta conciencia, para que utilizarla. Es un arma que se dispara a si misma.