Un rompe bola?

Hace dos semanas conocí una flaca. Hacía mucha referencia entre lo que la masa es y el consumo, las diferencias... Yo la respeto mucho, es buena mina, una artista plástica de puta madre, pero....es tan boluda.

Yo siento que no, pero soy igual. Me hago fanático de autores no muy conocidos para sentirme un toque mas exclusivo. Busco bandas under inglesas que no las conoce ni el loro. Busco artistas de jazz olvidados. Todos los temas que saco, que toco, trato que no sean muy conocidos.

Esto es la búsqueda de la identidad o soy un ganso?

El gamulan, los lentes Ray-Ban, los pantalones príncipe de gales, la remera de Jaco Pastorius, las All Star, que diferencia tienen con un jean azul corte clásico, mocasines, camisa blanca, escote en v, uniforme de bohemio de San Telmo VS uniforme de remisero que va a un solos y solas. Somos tan pelotudamente culturales, los pseudo bohemios nos sentimos tan a gusto en este juego, en este limite, en este disfraz.

Lo peor es sentirse fuera de algo, creo que eso es lo mas grave , como que la maquina no nos toca, no contribuimos al capitalismo salvaje, no tenemos el ultimo celular, y comentamos orgullosos que con nuestro pantalla monocromatica nos alcanza, y nos sentimos tan livianos y tan diferentes del capocha que tiene el ultimo motoroker, al ganado que es arrastrado por la cruel cadena del marketing.

Fuimos a ver a Fidel cuando vino a la Argentina, y aplaudimos, y comentamos en el laburo que fuimos, y vimos con resentimiento al compañero que nos hace cara, y lo vemos tan inside del sistema. Nos elevamos por encima...de que?

El ambiente de la musica también es un criadero de canallas. Vi de todo. Abundan los músicos del palo que pregonan la libertad y firman contratos usureros con discográficas multinacionales. Otros cancheros que escuchan Schoenberg, defensores del atonalismo simplemente para oponerse a lo clásico, para oponerse a algo sin saber a que mierda. Los avant garde son comparables con los científicos que se matan por sacar una nueva teoría solo para lucirse.

No digo que este mal el egoísmo, lucirse, etc, digo que sean sinceros y que no disfrace(mos)n todo con la pseudobohemia banana, los altos ideales, el altruismo, etc etc etc etc

Yo no estoy en contra que la gente no entienda nada, estoy en contra que la gente crea entender. Soy un rompe bola.

PD: la imagen de miro es para darle un toque de color, nada mas, (malditos avant garde)

Un puchito

Hace una semana durante un ataque de tos me senti un nabo con el pucho en la mano.

Comencé la tarea de tratar de dejar de fumar....

Alguien tiene algún consejo? porque ya escuche de todo:

-Laserterapia
-Flores de Bach
-Unas pastillas que te dan cagadera
-Parches de nico
-Un martillazo en la sien
etc etc

Mi técnica hasta ahora consiste en pensar en los viejos que tosen todo el tiempo, en comer beldents hasta que me duelen las encías, en comer halls hasta que se me parte el estomago de acidés, y tomar mate hasta que se me pone la pupila verde mateina. Con sus resultados parciales voy tirando.

Hace poco llegué a la conclusión, bueno mi terapeuta influyó, que todos mis idolos/as fuman/ron (o son/fueron adictos/as).
Los ves a Cortazar, Sartre con el pucho en la mano, hasta Gardel y el cantante de Oasis.

Que vicio con onda la puta madre.

El pucho termina siendo una de esas novias, que nos hace mal, pero que las amamos, que las dejamos y volvemos y asi la eterna cinta de moebius.

El beldent se me puso duro y sin gusto, voy a probar con el martillazo en la sien.

LEVANTAMUERTOS

Almafuerte es un chabón medio olvidado. Hay una gran deuda de reconocimiento con don Pedro Bonifacio Palacios.
No quería tentarme con postear los Siete Sonetos Medicinales...pero soy de carácter débil. Hay un fragmento que es un levantamuertos:

(...)
¡Piú avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
No te sientas esclavo, ni aun esclavo;
Trémulo de pavor, piénsate bravo,
Y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
Que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
No la cobarde intrepidez del pavo
Que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
O como Lucifer, que nunca reza,
O como el robledal, cuya grandeza
Necesita del agua y no la implora...

¡Que muerda y vocifere vengadora,
Ya rodando en el polvo tu cabeza!

¡Molto piú avanti!

Los que vierten sus lágrimas amantes
Sobre las penas que no son sus penas;
Los que olvidan el son de sus cadenas,
Para limar las de los otros antes;

Los que van por el mundo delirantes,
Repartiendo su amor a manos llenas,
Caen, bajo el peso de sus obras buenas
Sucios, enfermos, trágicos..., ¡sobrantes!

¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡Nunca sigas impulsos compasivos!
¡Ten los garfios del odio siempre activos,
Y los ojos del Juez siempre despiertos!...

¡Y al echarte en la caja de los muertos,
Menosprecia los llantos de los vivos!

¡Molto piú avanti ancora!

El mundo miserable es un estrado
Donde todo es estólido y fingido,
Donde cada anfitrión guarda escondido
Su verdadero ser, tras el tocado.

No digas tu verdad ni al más amado;
No demuestres temor ni al más temido;
No creas que jamás te hayan querido
Por más besos de amor que te hayan dado.

Mira cómo la nieve se deslíe
Sin que apostrofe al sol su labio yerto,
Cómo ansía las nubes el desierto
Sin que a ninguno su ansiedad confíe...

¡Trema como el Infierno; pero ríe!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡Moltissimo piú avanti ancora!

Si en vez de las estúpidas panteras
Y los férreos estúpidos leones,
Encerrasen dos flacos mocetones
En esa frágil cárcel de las fieras,

No habrían de yacer noches enteras
En el blando pajar de sus colchones,
Sin esperanzas ya, sin reacciones
Lo mismo que dos plácidos horteras;

Cual Napoleones pensativos, graves,
No como el tigre sanguinario y maula,
Escrutarían palmo a palmo su aula,
Buscando las rendijas, no las llaves...

¡Seas el que tú seas, ya lo sabes:
A escrutar las rendijas de tu jaula!

(...)


Levanta eh!!

Domingo Muerto

Los domingos a la noche son lo peor.

Cuando estas bien, son medio bajón

Cuando estas en una de estas épocas son simplemente lapidarios

Son esas herencias que te quedan de la escuela primaria (siete de la tarde ya estabas masticando el lunes a la matina).

Los domingos son días para tener sexo hasta quedar dormido, fumar marihuana hasta quedar dormido, tomar ansiolíticos hasta quedar dormidos, o simplemente quedarse dormido.

La otra es pegarle por el lado de la cola, asumir el bajón, hacerse carne del dolor. Te tiras al enemigo con una granada en la mano y te inmolas. Te lees un cuento bien abajo de Chejov, escuchas tangos, reflexionas sobre lo que nunca vas a volver a vivir, chateas con alguna ex novia.

Como buen masoquista soy de esta última sub especie. Que bien y que mal me hace estar en el pozo.